las flores son la noche. viven en mi

la noche se fecunda en mis adentros

las flores germinan en las tinieblas. se alimentan del aliento de seres salvajes. su belleza permanece oculta, mientras los relojes se marchitan. no alcanza la vista. ni basta el deseo.

ellas aman el frio y se refugian en los rayos de luna. luna metálica en un frio estático. la humedad les cobija como electricidad.

las flores de la noche aúllan su belleza. sacuden su pétalos con estruendos de bombas atómicas; y llenan sus cuerpos de sangre.

murmuran relámpagos de luz, como bengalas que se estrellan en el suelo. bengalas que escupen escalofríos. estas raíces tiemblan escalofríos. les arde un sentimiento.

chupan estrellas negras. profetizan al aire insípido; le congelan con sus bailes sosegados ¡rompen el cielo en pedazos! refrescan su sed en esta lluvia de cristales. cae el firmamento en gotas: se clavan en los pechos violentos de las flores.

flores desnudas. danzan en el pantano de la tristeza, han nacido en suelo virgen. han consagrado la fugacidad de sus existencias a las sombras de la noche. como esculturas de polvo de estrella resguardan serenamente las puertas del imperio de las tinieblas.

mis ojos iluminan la noche con su fuego.